3 COSAS

Ésta tormenta de letras furtivas, que se niegan a tocarla

piden sólo dos palabras; que sólo pesen, y solas caigan.

Yo las alzo y lanzo al cielo; no, no piso el suelo.

Mon propre bourreau

Sé que mataste. Cargás con miles de muertos.
Transparentes pesan, cuelgan en tu espalda frágil.
Y matás todo el tiempo; sin querer, con ganas.

Miráme una vez más, mañana me desfiguro la cara,
me desnudo, me preparo, y agarro la pala.
Nuestros ojos no distinguirán entre tantos cuerpos.

Caras, labios, pijas y conchas,
brazos, espaldas, tetas y lenguas.
Fuerzas, memorias, gustos, treguas,
vómitos, flores, dientes y uñas.
Todos caerán en la fosa, y yo...

un muerto más.

Consistencia

Incoherente en el mirar, te veo así: congelando las cadenas que se derriten ni bien las tocás. 

Me da asco tu liquidez tajante. Falta tu tierra bajo éste mar de incertidumbre.

Y te encanta. Te encanta sostener tu religión de hielo. Sostendrás fuerte tus bases de glaciar.

"Mirá ésta mano. Pesa. Sólo eso. Pesa. Y todo ésto que pesa... Se hunde cada vez más."

Las palabras que sólo se escuchan desde el fondo de un creador consciente.